son esos montes donde el cielo se diluye,

la neblina el recuerdo adormecido

de la España  que pudo ser y  no ha sido.

Presente de un ayer languidecido

las ondas del arroyo que suavemente fluye

y da verdor a un campo entristecido

donde la Libertad florece y se destruye.

Viento que suave te mece en el olvido

por el camino que va a ninguna parte.

Las hojas otoñales de amor descolorido

cubren de lejanía la ilusión de amarte.

El tiempo que me queda ya está vivido

y todo lo que he tenido ha sido esperarte.

En el barrio nadie simpatiza con el mendigo, durante el día duerme en cualquier rincón de la calle sin importarle lo que los demás puedan pensar. A veces los mas chiquillos le hacen burlas despertándole de sopetón  arrojando sobre él una botella de agua. Los mayores siempre les riñen,.- Dejad en paz a ese pebre hombre y no os acerquéis a él nada bueno sacareis de un ejemplo como el suyo, no veis que es un indigente.-.Los crios que en sus frentes llevan selladas las huellas genéticas de sus mayores, se alejan dando grandes zancadas y  medio de estridentes carcajadas cantando: Pifa lamerón come mierda en un tazón-.

  En el barrio están acostumbrados a verle con su camiseta sucia con rallas de muchos colores, sus bigotes de hombre serio degradado, y el pelo largo y enmarañado, donde posiblemente habite alguna colonia de piojos. No es un valor al alza que pueda intercambiarse fácilmente, con la moralidad costumbrista de las gentes con las que se tropieza en su deambular. Es un hombre entrado en años, pero si se le observa de cerca, no sigue ningún patrón determinado que encaje con ninguna edad., sino la de la genialidad de su locura. Cundo se aburre, vaga por las calles, como una sombra perdida en busca de su proyector. No sigue ninguna ruta ni ningún propósito, y si alguna vez se compara con algunas otras personas que tienen compromisos, se inventa uno para cerrar por momentos, el camino a la locura que lo maneja. Cuando recauda algunas monedas, se sienta en la terraza de un bar pide un vino y habla solo, imaginándose las mas disparatadas situaciones. Todas sus palabras se han perdido en un camino solitario, y alguna vez escucha su eco, mientras vaga por las estrechas y apagadas calles de Guadalajara. No tiene ninguna compañía, tan solo sus pensamientos extraviados que suenan en su mente como una canción desafinada.

                                                                                                                                               En cierto modo podría haber sido un artista, que a hora  rendía culto a sus dioses, atrapados en la infinidades nocturnas de los tiempos. Nadie podía conocer la profundidad de sus meditaciones, porque sus deseos  no eran ya de este mundo. Fue una de las pocas personas que he conocido, que intuyo, cumplió con aquello que se propuso, aunque lo que se propuso no sea capaz de comprenderlo nadie, por que a nadie le interesó nunca..

                                                                                                                                                       A veces cuando la lluvia resbala lentamente por el cristal y la soledad del momento, va cubriendo tristemente con su manto, el confortable salón de mi casa, sin darme cuenta y en voz muy baja, me sorprendo recitando :.-¡ Pifa. Lamerón come mierda en un tazón ¡-.Nunca supe lo que fue de él, pero  eso es otra historia y. ¿ A quién le va a importar ?.           

( Soneto ).

Eran tiempos de silencios contenidos

de gargantas y almas encerradas.

Los cafés lugares encendidos

con la luz de las velas apagadas.

Anhelos de vocablos escondidos

en cuentos de princesas y de hadas,

corazones y labios oprimidos.

Sólo versos de estrofas mutiladas.

Tertulias de panfletos libertarios

entre aromas de tintorro y achicoria

donde el grito contenido se calmaba.

Rumores en garitos literarios

rescribiendo la verdadera historia

en épocas, donde la libertad faltaba.

14-10-2007. Santi.

Me gusta pasear por la ribera

frondosa del recuerdo de tus besos,

y volver a sentir la verdadera

sensación de plenitud.¡ Hoy tan lejos ¡.

El paisaje lo conforma el mismo río

por el que pasar el tiempo no parece,

pero ¡ ay !, es otoño y hace frío

en el corazón del hombre que envejece.

Con ojos de pretérito pasado

te anhelo en el futuro que nos queda

y te invoco a un presente deseado

donde lo que tenga que suceder , suceda

al calor de este río y su ribera

floreciente de eterna primavera.

            Falsas apariencias.   

A veces cuando llueve en la ciudad,

el guerrero hace  alto en la batalla

y es la lluvia con lánguida ansiedad

la que hiere el corazón como metralla.

A veces cuando llueve en la ciudad,

el universo en lágrimas estalla,

y es la lluvia disfrazada de piedad

la que al ímpetu adormece y calla.

A veces cuando llueve en la ciudad,

el asfalto nos recuerda las ausencias.

donde bajo, negros paraguas sin edad

 resbalan persistentes las carencias.

A veces cuando llueve  soledad

se  constipan las falsas apariencias. 

Eran otros tiempos.

Tal vez nunca te dije  te quiero,

eran malos tiempos para la rosa,

la palabra entre ruda y temerosa

no era un don de corazón sincero.

Pero si , la llevaba siempre dentro,

y cada vez que la vida te alejaba,

en el viento la vertía y dibujaba

con el rubor del primer encuentro.

Ahora que la edad ha apaciguado

mi alma. Te quiero en cada beso

y  cada despertar al día. Te quiero.

pues como ayer sigo enamorado

de ti. Y te siente en cada verso

este corazón, que ya es sincero.   

inundando la estancia con su canto.

Donde tu falta se advierte.

El pensamiento se abstrae y juguetea

entre la negra nube y leve llanto

que la monótona tarde vierte.

Garabatos de vida en el espacio

donde habita ahora la soledad

y el diálogo adormece.

Cuando las horas pasan despacio

en un reloj sin edad

en el que el olvido se mece.                                                                               

Pellizco a la suave somnolencia

del poeta sin musa, cobijado

y aniñado en los brazos de Morfeo.

Efímero dolor y balbuceo,

para volver otra vez amodorrado

a la soledad forzada de tu ausencia.

Fugaz díptero arbitrario,

trasgresor de tristes atardeceres,

en el umbral del sopor.

donde un viejo corazón solitario,

languidece rememorando padeceres

que en su vida le dejó el amor.

                                                                        29-Octubre-2007. Santi.

Desde pequeña y, quizás influenciada por el cine donde nací y habité , siempre me he sentido atraída por las zonas mas sórdidas de la ciudad donde he crecido. He vagabundeado por las calles más frías y soeces, a altas horas de la noche, he dormido en hostales y pensiones del centro de la ciudad, donde cucarachas, chinches  y gente de mala calaña, compartían un colchón desmuellado con aparente e indolente complaciencia, algunas veces en albergues, que a pesar del intento de pulcritud por parte de las monjas que los gestionan, siempre me han parecido mas próximos al infierno que al cielo, y por supuesto, aparte de los crematorios y los anatómicos forenses, los edificios mas lúgubres y tétricos de la ciudad.

El lado oscuro, me ha acompañado desde bien pequeña, instalándose en mi imaginación de  forma gradual y  persistente. Calles ennegrecidas, con intensos olores a decrépitas miserias humanas, iluminadas con escasas farolas expendedoras de mortecinas luces anaranjadas, donde las sombras de Dios sabe qué, parecen jugar al escondite y, donde los pasos de alguien que te persigue, te hacen girar la cabeza cada pocos segundos con ansiedad y temor, para terminar posando la vista en la soledad de unas aceras rellenas de inmundicias, cagadas de perros y, mas sucias, que el cielo de un cementerio en una fría y cerrada noche invernal . Balcones de casas decrépitas y garitos con neones parpadeantes, donde el color rojo ennegrecido parece anunciar en noches de niebla densa, el acceso  a una de las muchas entradas, por las que directamente se puede acceder a los mayores antros de perversión imaginables.

Hoy, el lado oscuro, ocupa un lugar de privilegio en mi mente, donde la suciedad espiritual y la paupérrima condición del ser humano, han acabado por aposentarse definitivamente, y han hecho de mi lo que en realidad siempre he querido ser , la rata mas guarra, odiada y temida, de todas las alcantarillas, del lado oscuro de la ciudad.     

Santi: 23-03-2008.

                        ADIVINANZA.

Lombriz articulada y subterránea

dónde si voy sin cuidado, metro-piezo.

Y puede ser peligroso si enganchado,

la lombriz emprende marcha a ras del suelo.